Re-vive l'Empereur !

Le voilà ! Il est là, à nouveau, de retour ! Mais qui ? Mais lui, l'Empereur, l'empereurissime Napoléon, premier du nom, le seul, l'unique. Après nous avoir conté les déambulantes et transnationales aventures d'un fakir emboîté dans une armoire Ikea et d'une factrice toutes ailes dehors ravagée par le don de soi et l'envie maternante, Romain Puértolas taille plus large et fond sur l'Aigle lui-même, le diable corse, l'as de coeur des batailles. Certes, il affiche moins beau qu'à la grande époque : on les repêche, lui et son cheval Le Vizir, flottant au large de l'Islande. Bien complet de son bicorne et de sa redingote, mais défaillant du pénis, ses valseuses impériales lui ayant été prélevées par un fan indélicat à l'heure de son trépas. Pris en charge par le chirurgien Bartoli, un cacique de la CGT (Confrérie des grognards tristes), après une légère remise en selle chronologique dans un monde où les femmes portent le pantalon et où Daesh mène une danse fatale, l'Empereur retrouve son élan et ses réflexes : à nous deux la société civile. Langue prise avec les puissances élyséennes interloquées, son sac à dos bourré de Coca Light, Napoléon arpente Paris, ayant rallié des danseuses de cancan, installe ses quartiers dans un hôtel Formule 1 et finance sa nouvelle campagne de France en cédant son précieux bitos sur eBay. Fort d'une Ferrari et d'un jet, il décide d'enquêter sur une éventuelle descendance. Déception apparente : un simplet et une fille des rues. D'autant que son come-back tourne à l'aigre : on le prend pour l'un de ceux qui se prennent pour lui. D'où internement à l'asile de Sainte-Verge dont il s'extraie pour reprendre la lutte contre le péril islamiste, ayant découvert que l'imam de Paris est son plus authentique descendant. Tout s'achève par une pyrotechnie de cocasseries apocalyptiques.