Mille ans de soucis et soudain le printemps !: une famille paysanne sous Mao et après

Résumé:C'est un vendredi 13, en 1972, que le Fairchild F-227 qui transportait une équipe de rugbymen uruguayens s'écrasait dans les Andes. Cet accident allait donner naissance à une légende. Soixante-douze jours durant, les survivants de ce crash vécurent sur un glacier à 3500 mètres d'altitude, au milieu des cadavres et des débris de la carlingue. Seuls au monde, ils luttèrent contre le froid et le désespoir - n'ayant bientôt d'autre choix que de manger la chair de leurs compagnons morts. De cet épisode - dont le journaliste Piers Paul Read tira un ouvrage qui émut le monde entier - il nous manquait, à ce jour, le récit d'un survivant. Et c'est ce récit que Nando Parrado, après s'y être refusé pendant plus de trente ans, vient d'écrire. Une extraordinaire leçon de courage.

Résumé:Les aventures de l'Anglais Anthony Knivet débutent à Plymouth en 1591, lorsqu'il embarque à bord de la flotte du corsaire Thomas Cavendish qui doit écumer les territoires placés sous souveraineté ibérique. Pillard au Brésil, ballotté par les flots aux abords du détroit de Magellan, il est finalement jeté, malade, sur le rivage de São Sebastião, île brésilienne qui servait alors de repaire à la flibuste et aux trafics entre colons et marins de tous bords. Capturé par les Portugais de Rio de Janeiro, il est mis au service du gouverneur Salvador de Sa. Tour à tour esclave dans ses moulins à sucre, chasseur d'Indiens et explorateur, il ne trouve souvent son salut que dans la fuite. C'est ainsi qu'on le voit vivre parmi les Indiens ou tenter une escapade en Angola d'où il est ramené pieds et poings liés. Après bien des années de souffrances, il accoste enfin à Lisbonne avant de regagner l'Angleterre, sans doute en septembre 1601. Conduit auprès de sir Robert Cecil, secrétaire de la reine Élisabeth Ire, il est invité à raconter ses aventures, qui font de ce forban malchanceux un extraordinaire témoin de la vie brésilienne au tournant des XVIe et XVIIe siècles.

Résumé:L'un des joueurs de tambourins, grand garçon d'une belle taille, se laissa attacher les pieds, lier les mains derrière le cou, et enfermer dans un filet à poissons bien serré par une douzaine de nœuds. Dans cet état, après l'avoir promené autour du cercle des spectateurs, on le conduisit près d'un panier de deux pieds de haut sur quatorze pouces de large. [...] Il enleva le patient, toujours incarcéré dans son filet, et le plaça au fond du panier, en rabattant le couvercle sur sa tête ; il s'en fallait de plus de trois pieds que les bords se joignissent. On jeta un manteau sur le tout.

Résumé:Recueil de poèmes sur l'Extrême-Orient en général et la Chine en particulier

Résumé:Le récit de voyage d'une famille qui sillonne les routes de Roumanie à dos d'âne.

Résumé:L'Irlande existe peut-être... En vérité, on n'en sait rien. La dire imaginaire n'est pas faux non plus. Elle a trop bien joué de ses légendes et de son héroïque et désastreux passé. Entre les illusions et la réalité, la marge est à peine perceptible. Parce que l'Irlande parle d'abondance, le mieux est de l'écouter. Qui croire? Tout le monde sans doute. C'est bien plus simple. Les temps modernes n'ont pas encore fait taire les conteurs et les rêveurs, mais qu'on ne s'y trompe pas : l'imagination est au pouvoir. Quand un peuple en est aussi généreusement pourvu, il est assuré de survivre à toutes les tyrannies et un jour, de se retrouver en pleine lumière, au cœur de tous les dangers.M. D. Le " premier essai d'Irlande " de Michel Déon, à Kilcolgan Castle, date de 1969, il y a plus de trente ans. Ces "Pages irlandaises" qu'il nous offre aujourd'hui succèdent aux pages grecques, où il inventait cette manière savante d'entrelacer souvenirs et portraits. Cavalier, passe ton chemin ! est un livre de connaisseur, d'esthète aussi, où l'observation passionnée d'un pays et de ses habitants approfondit chaque fois un peu plus un sentiment d'affinité jamais démenti.

Résumé:Lien vital entre l'Orient et l'Occident, Istanbul est une ville-monde, une cité légendaire qui a connu plusieurs vies (Byzance, puis Constantinople, avant de devenir Istanbul). Elle est le lieu de rencontre de populations fort diverses, une ville de métissage et d'échanges, dont le détroit relie la Méditerranée à la mer Noire, l'Europe à l'Asie. Aborder Istanbul n'est pas facile tant la démesure y est la règle. Avec près de quatorze millions d'habitants et deux millénaires d'histoire, il est possible de s'y perdre, de passer à côté de l'essentiel, tant ce joyau posé sur le Bosphore envoûte le touriste de passage et aspire celui qui l'habite. Istanbul possède une âme. C'est elle que recherche l'auteur tout au long de cette déambulation hors des sentiers battus. Invitant le lecteur à mettre ses pas dans les siens, Sébastien de Courtois, en amoureux transi de la ville amante et en vrai connaisseur des lieux, l'entraîne dans une promenade littéraire passionnante et passionnée, traversant les siècles au gré des rues empruntées. Tout en sachant garder la distance nécessaire pour la critique, il hume les mille saveurs des places baignées de soleil, racontant cette ville avec un art consommé du récit, érudit sans être ennuyeux, poétique sans être abstrait.

Résumé:Certains disent que le cœur d'Istanbul est rempli de Dieu, et que la présence du Très-Haut a quelque chose de charnel, comme si la ville était un œil posé sur le grand corps divin, avec toutes ces sources qui ruissellent, les fleurs et les grappes de raisin des mosaïques, et les eaux du Bosphore où coule l'infini de la lumière. Si tous les peuples sont venus hennir du côté de ce premier Orient, qui fut aussi longtemps la capitale et le conservatoire de l'Europe, ce n'est pas seulement à cause de l'assise royale de la ville sur les extrémités de deux continents, à cette confluence d'Asie et d'Europe, comme on dit. Il y avait autre chose.

Résumé:«Certains veulent faire de leur vie une oeuvre d'art, je compte en faire un long voyage. Je n'ai pas l'intention de me proclamer explorateur. Je ne veux ni conquérir les sommets vertigineux, ni braver les déserts infernaux. Je ne suis pas aussi exigeant. Touriste, ça me suffit. Le touriste traverse la vie, curieux et détendu, avec le soleil en prime. Il prend le temps d'être futile. De s'adonner à des activités non productives mais enrichissantes. Le monde est sa maison. Chaque ville, une victoire. Le touriste inspire le dédain, j'en suis bien conscient. Ce serait un être mou, au dilettantisme disgracieux. C'est un cliché qui résulte d'une honte de soi, car on est toujours le touriste de quelqu'un.»

Résumé:1er avril 1980, 9 heures du matin. A l'heure où les gens vont travailler, Claude et Françoise enfourchent leurs vélos, direction le cap Nord, l'Asie, le Moyen-Orient, l'Amérique... Le tour du monde ! Des casse-cou ? Des professionnels de la petite reine avides de battre des records ? Non. Désir de vivre autrement, de briser la routine, de rencontrer des gens nouveaux. Ils veulent respirer, non s'essouffler, être plus près de la nature, retrouver la joie d'être libres, disponibles aux autres et à soi-même, réapprendre à écouter, à comprendre. Partis pour trois ans, l'aventure se prolonge quatorze années au prix de cinq cent trois crevaisons, plus de quinze mille kilomètres parcourus et un enfant ! Quatorze années pour emmagasiner un bagage infiniment précieux : un témoignage du monde d'aujourd'hui. Ce que même Jules Verne n'avait osé imaginer, ils l'ont fait, et ils le racontent avec simplicité et humour.

Résumé:Le miracle c'est qu'à cinquante ans passés l'émotion reste sinon exactement la même qu'au premier départ du moins analogue et aussi forte. On ne sait toujours pas exactement pourquoi on part, d'ailleurs on n'a pas besoin de savoir, même si à la longue on a une petite idée. Elle n'est pas arrêtée, pêle-mêle en découdre avec le vide et ne pas sécher sur pied. Mais plus qu'à des principes, on songe à des moments, à des paysages possibles, des rencontres furtives. On part aussi, en tout cas moi, pour échapper à l'emprise des livres...

Résumé:« L'amour », disais-je à Harald ce jour déjà lointain où tout a commencé... Mais non, rien ne commence jamais. Cette histoire, par exemple, a autant de sources que le Nil qui filait devant moi, rasoir tranchant tranquillement mon oeil. Le Nil n'a pas de source, pas d'autre début que les nuages de l'équateur, les milliards de gouttes de pluie ruisselant sur le Ruwenzori, les montagnes de la Lune, les hauts plateaux d'Éthiopie, la rosée qui vêt de perles les vertes collines d'Afrique, l'urine des animaux et des hommes, et même leurs larmes entre, disons, les trentième et quarantième degrés de longitude est, et les parallèles cinq sud et quinze nord. La Grande Rivière naît d'une éponge, d'une chevelure indescriptible, d'un non-lieu immense, et chacune de nos minuscules histoires aussi.« L'amour, disais-je à Harald ce jour où j'allais faire la connaisance du doktor Vollender, est comme la terreur : une puissance énorme dans le voisinage de laquelle on passe toute sa vie, même si on a le malheur de n'avoir jamais été vraiment amoureux, ni terrifié.»