Thérèse au temps des Barbares

Résumé:Nora, veuve, mère de deux filles adultes et d'un garçon mort dans un accident, se sent «dépouillée de ce qu'elle a aimé». Dans sa lutte contre le vertige de l'âme et de l'esprit qui la saisissent lorsqu'elle se penche sur ses défaites et ses renoncements, Nora frôle la folie. La voilà dans une clinique, à repasser le film de sa vie. On la voit découvrir un jour le corps d'une jeune femme que l'on soupçonne de s'être suicidée, puis s'intéresser au petit garçon de cette femme. Sur ces événements se greffe la salvatrice redécouverte du dessin, que Nora pratiqua passionnément dans sa jeunesse : sur le papier surgit parfois «un monde plus vivant que l'autre». Pour ses filles, Nora est devenue une mère bien difficile à comprendre.

Résumé:...Trois coursiers décident un jour de se rendre à Istanbul...

Résumé:Tiré de : Edition complète des oeuvres de Blaise Cendrars, volume 6 qui comprends aussi Bourlinguer, non enregistré dans ce présent CD. " Après Bourlinguer, le voyage continue mais sur les voies du monde intérieur. C'était urgent. " Malgré cet avertissement de Cendrars, Le Lotissement du ciel déconcerta les lecteurs de 1949. Ouvert cinq ans plus tôt par L'Homme foudroyé, le cycle des Mémoires s'achevait sur le volume assurément le plus secret de la série. On se heurte partout à l'énigme dans un livre où tout s'envole dans une atmosphère de fin du monde, les saints comme les oiseaux, les aviateurs comme le Verbe créateur des mystiques ou des anciens Lémuriens. Si elle avait de quoi surprendre les amateurs d'aventure, cette rencontre improbable d'un saint volant et d'un fazendeiro fou d'amour confirme que la bourlingue chez Cendrars n'est qu'une des formes de la contemplation.

Résumé:A Vaison-la-Romaine, parcourant chacun le site archéologique de Puymin, un homme et une femme se rencontrent. Adrien, qu'on appelle le guide sensible, revient sans cesse dans ces lieux en quête d'origine à la fois historique et personnelle. Alexandrine, elle, y est de passage, portée par l'espoir que la ville antique ajoutera une dimension nouvelle à sa vie présente. Ensemble, ils remonteront au-delà des Romains pour approcher le bois sacré des Celtes, là où veille Belisama, la grande déesse des Voconces...

Résumé:Tout commence par une fin. L'épouse de l'écrivain suisse allemand réveille une nuit l'ami paysan de son époux. Elle a mis un manteau de fourrure sur sa chemise. Son mari de fraîche date est mort. Cette psy un peu compliquée voue une grande admiration à l'agriculteur de montagne. Il connaît en plus son défunt mieux qu'elle. Pensez! Une relation de trente ans. Le livre de Jean-Pierre Rochat aurait pu nous réserver par la suite de nombreux retours en arrière, un peu comme certains films accumulent les flashbacks. Il n'en est rien. Si le texte renvoie fréquemment dans le passé, c'est par de courtes notations. Le lecteur saura ainsi que l'écrivain suisse allemand vivait dans une caravane (de luxe) sur un champ pentu. Il venait là une semaine. Deux. Au maximum un mois. Il y écrivait. L'homme partageait un peu la vie de son compagnon. Il avait ainsi appris à traire les vaches.

Résumé:Rivaz, fille du grand leader socialiste vaudois prônant des idées avant-gardistes, établit dans ce roman un constat lucide des rapports de force régissant la société professionnelle des années 1920. Campé à Genève, le récit met en scène des travailleurs d'une organisation internationale où les femmes subissent les humeurs de leurs chefs et veillent à satisfaire leurs désirs sur commande avant d'être ignorées par eux dans la rue, mais qui démontrent finalement plus de force que ces hommes incapables de prendre leurs responsabilités. Bien entendu, un amour fou en fait basculer une dans le désespoir... Un roman qui se présente comme une amorce des revendications féminines et qui se caractérise par la multiplicité des points de vue et un va-et-vient constant entre le passé et le présent.

Résumé:Deux livres en un, tête-bêche. Pour mieux y déceler les échos, les renvois. Deux textes écrits au «tu» comme pour impliquer le lecteur, entrer plus avant dans l'intimité. D'un côté, Muscles, le roman effrayant d'un jeune homme qui tente de soigner ses blessures en sculptant son corps jusqu'à se perdre. De l'autre, La Maison abrite un amour qui s'effrite, par bribes, où chaque bref chapitre frappe dur et sec. Dans les deux textes, le poète et journaliste vaudois Julien Burri régale par sa finesse d'écriture, son sens de l'image et du mot juste. «Tu cries dans le bois, sous la pluie, devant la falaise de molasse. Cri déroulé comme corde, jusqu'à ce que la bobine soit vide - jusqu'à plus d'airs. Cri aussitôt éteint par le paysage.« Un mélange de douceur douloureuse et de violence crue qui rend la lecture troublante, dérangeante, mais profondément marquante. (ÉRIC BULLIARD, La Gruyère)

Résumé:«Comment meurt un bibliophile? Avec ses secrets, ses mensonges, une faute non pardonnée et les variations volées de ses livres.» Ou encore: «au milieu des bribes désarssorties, noyées dans une réalité insaisissable, morceaux brisés du phare abattu d'Alexandrie». Le bibliophile Gaspar, lui, a depuis longtemps remplacé ses souvenirs par les livres. Parce qu'il faut impérativement oublier le «lager». Ce camp de la mort où il a séjourné. Où il a perdu les siens. Camus, Yourcenar ou Kawabata fournissent les personnages et les histoires. Anna Karénine rythme la vie. Le vieux Gaspar prend la route avec sa lectrice, Pélagie. Pour aller humer l'odeur de la mer. Puis mourir sur une île grecque. Au rythme du roman de Tolstoï... Après avoir «attendu toute ma vie que revienne une réalité sauvée du néant». Dans ce sommeil séfarade de ceux qui ne peuvent plus sommeiller, justement. Car: «combien d'hommes en cendres répandus sur la terre grise de l'abandon et sous le ciel sans Dieu, sans repos dans leur sommeil séfarade?»

Résumé:...Dans ces chemins qui ne mènent nulle part on apprend que l'auteur, lié à la Suisse, tient un carnet. Ou des carnets. Au processus de désintégration de notre société il oppose, «au gré des trottoirs», ses notes et son collage obsessionnel d'images.

Résumé:Après Le Tramway bleu (Prix Alpes-Jura) et Le Cerf-Volant (Livre de la Fondation Schiller) Nadine Mabille nous livre une sorte de trilogie qui illustre le cheminement intérieur de tout être humain. Les Roses de Décembre, c'est l'histoire d'un parcours de vie qui s'accélère lorsque survient la mort d'un proche. En l'occurrence celle du père, avec le questionnement que cela comporte. Et le désir d'assembler les fragments manquant à toute vie. C'est un retour sur soi-même, un retour au sein d'une famille où chacun a tenté, à sa manière, de bousculer l'ordre établi. Ce sont aussi des souvenirs vus sous un angle différent, moins dramatique, moins entaché de révolte, de refus. C'est la venue d'une douceur nouvelle, d'un apaisement, d'une harmonie qui s'instaure et s'approfondit.

Résumé:Elle était enseignante à Lausanne. À soixante ans, la voici enfin retraitée, abordant non sans émotion cette ultime phase de son existence qui la fascine et la tourmente. Divorcée, se sentant encore jeune et terriblement vivante mais déjà quelque peu marginalisée, Marie découvre la délectation morose de s'appartenir dans l'éparpillement d'un bonheur fragile à réinventer chaque jour. Mais sans cesse, le présent la rattrape, la remet en question. Pendant trois ans, de 1996 à 1999, Marie note sans complaisance, avec un humour intact, les moments significatifs de cette quête enivrante, à travers sketches, poèmes en prose, essais ou esquisses qui forment autant de chapitres du livre.

Résumé:Après la mort de mes parents, j'ai rêvé d'eux pendant des années. C'était toujours le même rêve. Ils débarquaient. Quoi ? Vous êtes vivants ? Ma joie de les retrouver était brève. Aussitôt je m'affolais. Je m'étais accommodée de leur disparition : à aucun prix ils ne devaient le soupçonner. Il fallait leur cacher l'indignité de mon amour, l'aisance avec laquelle je les avais enterrés. Effacer les traces de ma félonie. Leur restituer ce qui leur appartenait. La tâche était au-dessus de mes forces. Comment récupérer ce fauteuil vendu à l'hôtel Drouot, ou la bague de mon grand-père que j'avais offerte à un amant de passage, parce que j'aimais ses mains ? Dans cet espace sans mesure du rêve, la vérité m'apparaissait, brutale. Mon deuil et mon chagrin n'étaient que comédie. En réalité, j'usurpais une place qui n'était pas la mienne. J'étais menteuse, voleuse et parricide. Je m'éveillais en nage, le coeur battant. J'allumais la lumière. Mes parents étaient bien morts. Je me rappelais leurs paisibles cadavres, leurs obsèques, et j'étais soulagée.