L'étang

Résumé:"Le sujet du livre Les Immortelles est universel : l'amour. Cinq nouvelles, qui reprennent chacune un mythe inscrit en filigrane de la culture commune, présentent chacune une facette du sentiment exploré : l'amour mystique, l'amour de l'autre, l'amour de soi, l'amour fusionnel, l'amour de la vie. La forme courte de la nouvelle permet une mise en lumière kaléidoscopique de ces diverses dimensions. Dans ce recueil cohabitent le sacré et le profane, l'ancien et le nouveau, la prière et la poésie, pour former une vision globale de l'amour, moteur fondamental de la vie, à jamais immorte...

Résumé:Lorsqu’on reçoit en retour une lettre ou un colis estampillé NPAI, on a soudain le cœur qui bat fort – de curiosité, de colère ou d’inquiétude. Les hypothèses les plus folles rivalisent avec les explications terre à terre : courrier refusé ou non réclamé, destinataire disparu ou non identifiable, boîte inaccessible, anomalie de l’adresse ? À l’origine de chacun des récits réunis ici, la marque postale NPAI, aussi discrète soit-elle, ouvre sur des histoires tristes et légères, scelle des intrigues parfois rocambolesques et nourrit des échanges épistolaires enflammés.

Résumé:Jean-Pascal Ansermoz est un grand romantique, un philosophe, un observateur critique. Aristote, non c'est Ari pour les intimes qui nous raconte sa vie, ses sentiments, ses observations, ses amours, ses passions, tout ce qui se passe dehors. Tout ce que le petit bonhomme dans la rue risque de ne pas voir, parce qu'il n'a pas le temps pour observer, ou parce qu'il est superficiel. Ari observe, jette un coup d'oeil jusqu'au fond. Rien n'échappe à son oeil critique. Il a le temps, il est mélancolique, poète, romantique, il pose le doigt dans la plaie là où personne n'ose le faire. Ari ose, Ari a ce droit, car lui c'est le chat.

Résumé:La Vita nuova de Dante, c'est 1292. Le Novellino peut lui être antérieur d'une trentaine d'années. " Dugentesco (mille-deux-centesque), qui est l'épithète d'évaluation consacrée par la critique italienne actuelle, est alors bien ce qu'il convient pour fixer l'âge de composition de ce capital monument de la pré-Renaissance. L'auteur est anonyme. Aucune des conjectures auxquelles on s'est livré n'a réussi à l'identifier. Ce n'est ni Francesco da Barberino, ni Brunetto Latini, ni Andrea Lancia, ni non plus Dante da Maiano. Il n'en demeure pas moins que c'est un écrit d'une robuste et belle fraîcheur, et si ce n'est pas, comme on l'a dit, un auteur qui parle, c'est - et c'en bien préférable - son siècle entier dans toute sa finesse dans sa vieille sagesse et sa force qui s'exprime par lui.

Résumé:Dix nouvelles, variations sur le thème de la blessure. Culpabilité, échecs personnels en tous genres, accident foudroyant, aucun personnage n'est ici à l'abri. Ce vieil homme par exemple, qui tente d'expier sa faute entre les murs de son institution. Ou alors ces deux mères, vivant l'une son attente impatiente dans le coin d'un café, l'autre ses ultimes instants de bonheur en habillant sa fille. Mais derrière la blessure pointe une force, révolte ou résistance, qui va rendre possibles différentes formes de renouveau, au-delà du remords, de la solitude, du handicap peut-être. Route ardue, où la parole est une alliée précieuse, qu'elle soit échangée sur un banc public ou couchée par écrit. Des présences offrent également leur baume - femme retrouvée après huit ans d'absence, enfants surgissant ça et là pour empêcher leurs aînés de stagner. Sans oublier une galerie de décors, lausannois la plupart, dont l'alchimie particulière imprègne les acteurs. Comme si leur chemin devait emprunter ce lieu précis - colline, place, quartier - à l'exclusion de tout autre, forcément plus fade, moins riche en vibrations...

Résumé:Mère célibataire, retraitée en colocation épouse condamnée à l'oisiveté, jeune téléphoniste mythomane, les héroïnes des quatre nouvelles rassemblées ici se débrouillent tant bien que mal avec l'existence et tentent un jour de prendre leur vie en main, le temps d'un geste fou.

Résumé:Joséphine-Amérique marche d'un pas pressé le long du Léman battu par les vents. Les vagues se brisent sur les pierres de la rive, un bruit âpre de ressac accompagne ses pensées. Ressac, rire impitoyable : le chômage se répand. Qu'est-ce qu'il peut bien être en train de faire, son pauvre fils emprisonné à Lausanne ? Est-ce qu'il a froid ? Il a déjà vingt-trois ans, mais c'est toujours son enfant. Les vagues se pressent dans la tête de la femme qui lutte avec le vent. Elle vient de passer près des deux lions de pierre qui crachent l'eau dans la fontaine de la place Orientale, où elle vit dans un deux pièces. Seule, depuis que son Miló est en prison. Son regard parcourt les dents pointues des montagnes au-delà du lac, dents de dragon qui poussent leurs pointes de neige jusqu'en bas. Elle est malmenée par le vent et n'a pas d'yeux pour les mouettes qui dansent haut sur le lac. Elle n'a d'yeux que pour Miló, surveillé par un garde qui voit tout. Il est enfermé dans une cellule, dans la forteresse du Bois-Mermet, aux abords de cette ville qu'elle a vue une fois, lors d'une sortie avec les ouvrières de la fabrique. Comment est-ce qu'il va faire pour s'en sortir, ce fils plein de vie ? Elle se souvient de quand il courait les rues de Vevey avec une fronde dans sa poche. Son petit David qui rêvait d'abattre le géant Goliath de la vieille Bible illustrée qu'ils avaient à la maison. Qu'est-ce qu'il va devenir ? Qu'est-ce qu'il y a dans son sang qui le pousse à la rébellion ? Histoires de la Résistance et histoires de résistance. Passé et présent se rejoignent et donnent naissance à une mosaïque complexe dont les pièces sont des hommes et des femmes qui, entre l'Italie du Nord et la Suisse, ont vécu des existences fragiles.

Résumé:Dans ces deux nouvelles, l'une écrite au début de la carrière d'écrivain (Mon oncle anarchiste) et l'autre toute récente (Le cerisier de Tchékhov), nous avons une galerie de portraits fraternels, de situations souvent effleurées, mais très suggestives des désirs et de la vie des « gens de peu » aux côtés desquels se range l'écrivain. Mais pas de misérabilisme ici, plutôt une perception des choses qui donne à la réalité une couleur et une tonalité affectives, en empruntant à la poésie quelques-uns de ses procédés : images, rythmes et répétitions. Si bien que le lecteur s'identifie sans peine à cet homme "en veine de réflexions" qui rêve de renaître comme une feuille au printemps. Né en 1940 et grandi tout près de la frontière entre le Tessin et l'Italie, Alberto Nessi compte parmi les poètes et romanciers les plus connus de la Suisse italienne: plusieurs de ses livres sont traduits en français (et en allemand), notamment Le Train du soir et les poèmes de La Couleur de la mauve ; quant au recueil Fleurs d'ombre, il s'est vu attribuer le Prix Lipp en 2001.

Résumé:Pourquoi "à rebrousse-poil" ? Parce que, deux nouvelles tragi-comiques mises à part, ces histoires abordent des sujets qui, d'habitude, sont traités par des savants ou des essayistes évitant les "pièges" de l'imagination, du subconscient et du langage, qui est de mèche avec eux. Qu'il soit question du nom propre, ou du lieu, l'auteur a tenté de capter le film ininterrompu se déroulant dans les "sous-sols de nous-même", et de faire monter à la surface les représentations et les fantasmes qui ne cessent d'y défiler.

Résumé:Six nouvelles, six femmes sous les pas desquelles, soudain, le sol se dérobe, qui, à la dérive, emportées par des courants contraires, s’efforcent de regagner une rive familière, la sécurité de naguère. La mère de la petite Rosalie, menacée par l’intrusion dans son existence d’une étrange voisine, compatissante ou désireuse de lui voler son enfant ? Promeneuses égarées dans la brume, une tempête de neige ou les profondeurs ambiguës d’un tableau. Amie dévouée, victime de sa bonne volonté. Épouse recluse dans sa maison au chevet de son mari malade. De pas en pas, de jour en jour, l’étoffe de leur vie, de leurs rêves se déchire.

Résumé:

Résumé:Le matin vint trop tard. L'heure passa, et nous nous retrouvâmes, seuls et inutiles, dans la cuisine bleutée de catelles. Nous y sommes toujours enfermés, au prix de l'autre et de son indifférence,,,