La Vallée de la jeunesse

Résumé:C'est l'histoire d'un homme qui a « encore quelques velléités à être un homme normal ». C'est pourquoi à soixante-trois ans il décide de mener en cachette une enquête sur sa propre vie. Parce qu'il se soupçonne. Sans pouvoir être plus précis, il a le sentiment d'avoir commis un crime horrible dont il aurait tout oublié et dont personne n'aurait jamais rien su. Malheureusement, son entreprise est limitée par deux handicaps. Premièrement, il a les vaisseaux capillaires des jambes si bouchés qu'il ne peut pas faire plus de deux cents mètres dans le monde sans hurler de douleur. Deuxièmement, il vit dans un pays francophone, mais il ne connaît guère plus de mille mots français. Or, pour être compris, il doit absolument se justifier en français. C'est donc l'histoire d'un homme un peu anormal que vous allez suivre. Une île de mille mots et de deux cents mètres de rayon qui part à la recherche de son passé. C'est un livre sur la mémoire perdue, sur la pauvreté et le mystère des mots et sur l'impossibilité de nommer ce qui est en nous. Voilà le paradoxe : plus j'écrivais, plus cette terrible sentence de René Char me fissurait l'esprit : « Les mots savent de nous des choses que nous ignorons d'eux. »

Résumé:Dans un livre, j'ai lu que le mot "canoë" est arrivé en Europe grâce aux Espagnols. En somme, "canoë" a voyagé en "caravelle"... Dans un livre, j'ai lu que Cocteau fit rire un auditoire d'Immortels, en déclarant dans son discours de réception à l'Académie française: "Je sais que la poésie est indispensable. Mais je ne sais pas à quoi..." Dans un livre, j'ai lu que..., ce sont les trésors de lecture d'Eugène, insolites, drôles, érudits...

Résumé:

Résumé:Pour embrouillée, l'affaire Mange Monde l'est dès le début : un écrivain supercélèbre, Pierre Larmant, reçoit commande d'un feuilleton qui doit paraître tous les lundis dans un quotidien supercélèbre, Le Temps (sic). Mais, très vite lassé par ce labeur, il confiera son œuvre à un nègre, qui lui-même en mandatera un autre, qui lui-même... (Jean-Michel Olivier)

Résumé:Un recueil de nouvelles ? Mieux ! Une collection de débuts de romans ! Inspiré par la tradition du non finito, Eugène s'approprie avec humour et dérision un genre littéraire nouveau : l'œuvre participative. La littérature et son processus créatif dépoussiérés descendent dans la rue, dans les écoles et se glissent dans notre imagination à tous. Entre câlins gratuits, chasse au trésor et Kinder Surprise, l'auteur aux multiples facettes semble nous dire : «Le sort de mes personnages est entre vos mains». Qu'allez-vous répondre à cette fantastique invitation ?

Résumé:C'est un duel d'un genre nouveau auquel vous allez assister. Celui opposant un renard à une tondeuse électrique automatique. Un de ces robots qui tond la pelouse quand les gens ne sont pas là. Ça se passe près de chez vous, dans le jardin du voisin. Une histoire qui ne pouvait se dérouler que dans notre XXIe siècle technologique. Mais c'est aussi une lutte éternelle : celle d'un être vivant contre la mort qui fauche tout. L'homme est parti en vacances et a laissé la mort dans son jardin.

Résumé:Les Petits-vivants habitent une maison située entre une grosse Migros et une petite pharmacie. Les Petits-vivants, c'est votre grand-mère ou votre viel oncle...

Résumé:Durant le confinement, mon épouse, notre garçon de trois ans et demi et moi nous nous sommes réfugiés dans un chalet. Là-haut, j’ai chassé le mammouth au salon ; j’ai couru sur les sentiers de montagne avec mon fils en criant que nous étions des lynx ; j’ai acheté dix millions de barils de pétrole au moment où il valait -37 dollars (j’ai donc gagné 370 millions de dollars). J’ai fait en sorte que la peur n’envahisse pas l’imaginaire de mon garçon. Peine perdue : le virus défie l’imagination. Il était là bien avant les hommes et sera encore là après… Le mammouth et le virus est mon journal de confinement. Autodérision, ironie et tendresse sont des armes de destruction massive contre la déprime. Alors, armons-nous !

Résumé:À cinquante ans, j’ai décidé d’écrire une lettre à cet odieux personnage. Pour mieux comprendre et peut-être me libérer de cette dette. Je croyais en avoir pour quelques soirs, mais ça m’a pris des mois. Car ce n’est pas tous les jours qu’on écrit à… Nicolae Ceauçescu, tyran de la Roumanie pendant vingt-deux ans. Dans Lettre à mon dictateur, Eugène raconte avec sincérité et humour son parcours de migrant, puis d’écrivain. Il découvre que chez un dictateur, la « chambre des vérités embarrassantes » est vide, puisque celui-ci ose tout et se donne tous les droits.

Résumé:Samuel, innocent mutique, ne sait pas dire « non ». Il ne sait que dessiner le monde. Hors la pratique compulsive du dessin et la satisfaction sexuelle de Thomas, l’existence de Sam n’est consacrée qu’à la vie des bêtes et à la maison perdue par son père. Placé en institution, il découvre, avec le vélo et l’aquarelle, la liberté et la duplicité. Victime d’un destin familial grotesque, il héritera des propriétés de son oncle. Dès lors, adulte prématuré, il sera la proie de ses propres passions dans le même temps que son rapport au monde s’épanouira dans la peinture à l’huile. Samuel deviendra SAM qui, entre échec et succès, apprendra à se jouer des autres, par un art qui s’épanouira bien plus dans la revanche que la consolation. SAM, peintre autiste dans le premier quart du vingtième siècle, fera du monde son jouet, jusqu’à ce 17 décembre 1917, où le monde lui rendra la pareille.

Résumé:Que ce soit dans les Alpes du Sud, sur une île perdue des Caraïbes ou dans le désert de Mojave, la nature ici est puissante, aussi belle que vénéneuse. Une sœur caractérielle, un ombrageux Hollandais, un chercheur d’or lunatique : chacun y laissera sa marque avant de rencontrer la fatalité. Les trois ont le charme de l’impulsif, du solitaire et de l’obstiné, et ceux qui racontent leur histoire ne mâchent pas leurs mots. Voici trois novellas, trois destins en miroir, aux refrains qui se répondent et dont les motifs passent d’une aventure à l’autre comme des oiseaux migrateurs.

Résumé:J’ai senti de toute mon âme la brûlure de cette vie consumée par le manque. Cette attente si vraie soulevait d’innombrables questions et, pour la première fois, depuis longtemps, j’étais moi-même rattrapé par un manque à combler : je désirais plus que tout rencontrer Helen Svenson. Je voulais contempler la chair endolorie de cette femme. Je voulais connaître son temps à elle. Son attente. Son absence. Son silence. Je voulais sa vérité. Elle avait rendu si ténue cette frontière entre le monde fictionnel et le monde réel que je me sentais autorisé en tant que lecteur à connaître de sa vie la raison ou la folie qui l’avait contrainte à écrire.